O resto

da infância
só quero
as alegrias.

do figo maduro
só quero
a polpa.

da vida
só quero
a saúde.

o resto,
deixo pra trás.

Não preciso ter pressa

　

Já me curvei o bastante
Para entender a vida.

Já tive o ofício do meu pai
E não o deixei para os meus filhos.

Chupei frutas que amadurecem no pé.
Sei que fui esculpido de dentro pra fora.

Nunca dei o passo maior que a perna
Nem fui buscar a morte pra não quer morrer.

Assim como rio acostuma com as curvas
Eu sei que não preciso ter pressa pra viver.

Sublime

Para a Adriana

Não há mais sublime sedução
do que saber esperar por alguém.
Compor o corpo,
abrir os olhos,
colorir a boca
e trocar as cortinas da janela
para entrar a claridade
no quarto e na sala.

E saber tirar a sombra de dentro
do coração livre e guardado.

Não há mais sublime sedução
do que deixar o livro aberto
e rasgar docilmente as páginas
até que a alegria recomece.

haicai

solene e distraida
a estrela derrama
um horizonte de lembranças

Palavras não dizem nada

O coração sempre diz
que as palavras
ficam pequenas e vagas
não sabem expressar
um sentimento qualquer.

As palavras só sabem
dizer que o mar é salgado,
a mágoa é dolorida,
o céu é azul
e a vida é breve.

Se eu digo que te amo
todo mundo diz
mas o que meu coração
sente de verdade
isso as palavras não dizem, não!

Navegar é preciso, voltar não!

Quis, um dia, navegar em águas profundas
Não busquei glórias, nem louros, nem outros tesouros
Só quis vencer ondas, brumas e ditaduras
E navegar em mares calmos.

Procurei portos seguros
Águas claras e praias desertas
E nunca senti medo, dor, ódio e frio.

Sempre procurei nessas águas
Ser abrigo próximo e cais seguro.

Aprendi com as ondas
Que nesta vida, um dia, se ganha;
No outro, se perde e perdoa.

Só esqueci que quem navega
por águas profundas
Não sabe mais como voltar.

Tempos de alegria

Não sei se posso dizer
Que o tempo era outro.
Era um tempo de ventos brandos
E muitas brincadeiras.
Quitandas quentes
Saídas do forno de barro.
Pouca espera e muitas certezas.
O amor era tão certo
Quanto dois mais dois são quatro
O gosto doce da cana
E o cheiro de figos maduros.

Com os pés descalços
Jogava amarelinha
Com pedras do rio
Até chegar no quadrado do céu.
Com tão pouco chegava ao céu.
Muito pouco.

Heresia

a José Saramago

o livro dele
só tem heresias
mas, a ele é permitido.

assim como o sol,
astro maior e absoluto,
deixa no fim da tarde
uma sombra tomar conta
de um canto da sala.

ele é um catador de brumas
onde obscurece a luz e o tempo
as suas palavras suavizam
a tênue linha que separa
o céu cinzento e o mar Báltico.

só ele tira coisas belas
do silêncio absurdo
e do grito louco da sinfonia.

a ele é permitido todas heresias
porque ele sente as mazelas humanas
só ele sabe onde falta pão, justiça e divisão
só ele mostra a miséria que ninguém vê.