o meu ofício
é árduo demais.
descortinar
os mundos encobertos;
cuidar
de jardins no deserto;
captar
os recados perdidos
das almas humanas
e ainda dormir
todas as noites
um sono profundo.
7 de março de 2011
Jardins no deserto
Lavrador
"O lavrador de café", obra do pintor Cândido Portinari Eu sei que sou pouco lido
Mas a poesia é a minha lida.
Nasci no mato, na roça
Minha lavoura é a palavra
Não me importa se é pouco lida.
Mas levanto todos os dias bem cedo
Antes de o sol aparecer no horizonte.
Antes de a água límpida deixar a fonte.
E colho as palavras e os versos
Que ficaram nas frestas ou no teto.
Antes que o mundo acorde
E apague com o vento forte
A brasa incandescente do poema
Que ficou guardado no meu peito.
Mas a poesia é a minha lida.
Nasci no mato, na roça
Minha lavoura é a palavra
Não me importa se é pouco lida.
Mas levanto todos os dias bem cedo
Antes de o sol aparecer no horizonte.
Antes de a água límpida deixar a fonte.
E colho as palavras e os versos
Que ficaram nas frestas ou no teto.
Antes que o mundo acorde
E apague com o vento forte
A brasa incandescente do poema
Que ficou guardado no meu peito.
6 de março de 2011
“Gracias”
à memória de Haydé Mercedes Sosa
Já tive muito mais esperança
Ao pé dos Andes sob o sol latino
Quando os homens queriam fazer
A sua história com as próprias mãos.
Quando a voz do povo não era ouvida
Mas os ventos andinos traziam vozes
Dizendo que isso um dia vai acabar
Porque a história não termina nos cárceres
Nem em valas comuns e rasas.
Quando a tempestade invadia o céu
E o tempo fechava em nuvens escuras
Aparecia atrás das cordilheiras
O sol, a luz e claridade dos acordes
Suaves e doces dos charangos.
Quando apareceu na terra do fogo
Um pássaro cantante recolhendo
Todos os ossos e todas as dores
Da sua gente sofrida e oprimida.
“Gracias a la vida” dou todos os dias
Por ter ouvido Mercedes Sosa
Cantar toda sorte de sua gente
E que a morte não me encontre
Solitário, triste e indiferente
Aos sonhos libertários.
Ao pé dos Andes sob o sol latino
Quando os homens queriam fazer
A sua história com as próprias mãos.
Quando a voz do povo não era ouvida
Mas os ventos andinos traziam vozes
Dizendo que isso um dia vai acabar
Porque a história não termina nos cárceres
Nem em valas comuns e rasas.
Quando a tempestade invadia o céu
E o tempo fechava em nuvens escuras
Aparecia atrás das cordilheiras
O sol, a luz e claridade dos acordes
Suaves e doces dos charangos.
Quando apareceu na terra do fogo
Um pássaro cantante recolhendo
Todos os ossos e todas as dores
Da sua gente sofrida e oprimida.
“Gracias a la vida” dou todos os dias
Por ter ouvido Mercedes Sosa
Cantar toda sorte de sua gente
E que a morte não me encontre
Solitário, triste e indiferente
Aos sonhos libertários.
4 de março de 2011
Ah, se eu...
Ah, se eu pudesse dizer
Aos homens que são os sonhos
Que nos fazem chegar mais longe.
Ah, se eu pudesse...
Ah, se eu pudesse dizer
Aos homens que a calma
Não tem nada haver com a força
Nem com a fraqueza
É apenas uma qualidade da alma.
Ah, se eu pudesse...
Ah, se eu pudesse dizer
Aos homens que ser grande
Não é tão necessário
Quanto ser integro e inteiro.
O rio quer apenas chegar no mar.
Ah, se eu pudesse...
Ah, se eu pudesse...
A vela
A solidão sempre vem
não adianta esconder
o sol com a peneira.
A vela acesa, um dia, apaga.
A solidão, não!
A solidão, não!
2 de março de 2011
Monet
Quero voltar a ouvir
O canto do melro
Na beira da estrada.
Quero sentir a brisa
No rosto
Como as crianças
Pintadas por Monet.
E lentamente, acordar
Em plena primavera.
1 de março de 2011
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