As palavras são grãos de areia.
Desaparecem com "backspace".
É por isso que eu as invento.
Escrevo todos os dias e sempre.
E sempre as mesmas palavras.
Um dia por teimosia outro por insônia.
Já tive livros raros na estante.
Já tive jovialidade e ilusões.
Hoje vejo os livros nas estantes.
O grito do boiadeiro
Ecoando atrás do morro
Ficou profundamente guardado
Dentro do meu coração
Como um sofrido lamento
E uma comprida canção.
Cheiro de terra molhada.
Zumbido de abelhas silvestres no ar.
Não duram para sempre. Basta fechar os olhos.
Se vou por aí
vou preencher os vazios
que o dia de trabalho
não conseguiu preencher.
As notícias dos jornais
não me dizem nada
ou quase nada
daquilo que a vida
deixou transparecer.
A vida está por aí
na boca do povo
nas esquinas das avenidas
no universo de cada coração
e nas palavras perdidas.
Lado a lado
a paixão e eu
este é o meu chão:
a paixão,
só a paixão.
O meu coração é apaixonado
mesmo pulsando alado.
A paixão é meu pedaço de pão
que me alimenta,
me sustenta
e, às vezes, me mata.
Minha paixão é de vida,
de apaixonar,
de amar.
Paixão de amar a minha mulher,
os meus filhos
e a minha profissão.
No meu coração:
a paixão,
só a paixão.
Este é o meu chão.
